Eu Quero Ser Medíocre

Eu Quero Ser Medíocre

Não me senti bem ao sentar debaixo do ar condicionado do Pátio Central com um frappè de Nutella nas mãos. Isso não me pertence. Minha pele agradecia aos 15° graus artificiais. Pessoas andando devagar com saltos que desafiam a gravidade. Porcelanato e plantas mal cuidadas. Uma bolsa de 586 reais sendo comprada por uma moça que mal consegue pegar sua carteira por causa do tamanho de suas unhas bem pintadas. Isso não me pertence. Me deu sede.

Não há mais como beber uma água. Você bebe a fragrância cara jogada no balcão de mogno onde a moça magra bem vestida lhe passa uma água. E você não somente bebe a água. Você engole enquanto luzes e cores brilham nos seus olhos com preços e sorrisos perfeitos. Pessoas com corpos e objetos perfeitos que vivem em um não lugar, com um não calor, com um não você real. Essa é a água que você bebe. Essa água é acima da média. Esse lugar é acima da média.

Põe os óculos e vai pra casa. O vento anuncia o lado de fora. Mormaço. Uma pedinte. Cheiro de urina. Caminhar é duro, já que você não se exercita. Suor na testa caindo nos olhos. Pessoas caminhando rápido para não perder o ônibus. Calçada quebrada e suja. Árvores frondosas com sombras frescas. Uma pochete de 15 reais sendo pechinchada por um homem comum. Respirei fundo. Ufa! Estava tendo um pesadelo. Agora sim, isso me pertence.

Eu sou o passe do busão. Sou o suor da sandália molhada de chuva. A boca de lobo entupida.

É preciso obter muito e saber engenharia mecânica para poder entrar no ambiente de porcelanato sem ter que ser olhado dos pés à cabeça. É preciso ser branco. Do branco não se espera menos. O cabelo liso pode entrar no banco sem fazer a porta automática apitar. 

Jovens (cada vez mais jovens) se espelhando em jovens (cada vez mais jovens). Você quer saber seu segredo? Você tem que sair da média, como a jovem Júlia Galvão. 

Júlia é uma menina meiga que faz tudo o que deve ser feito da maneira como deve ser feito. Ela é a cara de sua geração. Ela representa os futuros engenheiros que irão levar a economia pra frente. Ela é a selfie na praia. Ela é o coelhinho fofo do shopping. O retrato dos Beatles na parede branca. A ordem. 

E eu... Eu sou a nota 7. Suada. Sou o livro rasgado na estante. O poema mal feito. O olhar silencioso. A pessoa que se entope de drogas remédio. O gatinho magrinho abandonado. A natureza selvagem. 

Vejo muita gente reclamando por não estar fazendo sucesso. Muita gente. Muita frustração por não ter seu nome na Broadway. Ou na boca do Jô. 

Rapaz.... Mas que textinho medíocre.